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Es blieb nicht viel ubrig
Vom Jungen, der nie mein Onkel wurde
Eine Postkarte aus Frankreich, ein trotziger Gru?
Drei Rekruten versuchen zu rauchen wie richtige Manner
Ein Foto aus Russland, vor seinem Panzer
Und ein herzliches Beileid seines Kommandanten
Und der Brief seines Kameraden
Der dabei war und der schrieb, wie es wirklich war
Als der Tod sie fand und sie den Tod
Im ersten Zwielicht um funf Uhr in der Fruhe
Bei einem Dorf, das es heute nicht mehr gibt
Und wie der Junge, der nie mein Onkel wurde
Nicht sofort tot war, sondern noch eine halbe Stunde lang weiterlebte
Wie er weinte und schrie und sogar Gott anflehte
Man konnte sagen, er war ein Nazi, ein Mochtegernmorder
Ich sage, er war achtzehn
Und es ist schade
So furchtbar schade um den Jungen, der nie mein Onkel wurde
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