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La musa mistonga de los arrabales,
la mistonga musa del raro lenguaje
que abrevo en las aguas de los madrigales
y al llegar al pueblo se torno salvaje,
la que nada sabe de abates troveros
que hilvanaron dulces endechas de amores
pero que, por boca de sus cancioneros,
conoce la vida de sus payadores.
La que nada sabe de los caballeros
de accion en las lides de los cintarazos,
pero sabe casos de jugarse enteros
un par de malevos a prueba de hachazos;
que ignora la gloria de un dia vivido
bajo la fragante fronda de Versalles,
pero sale alegre cuando ha anochecido
a ver los muchachos jugar por las calles.
A ver como pasan felices parejas
y se torna alegre la cara del ciego
si escucha que hilvana sus canciones viejas
el buen organito que mento Carriego;
que ignora la cuita de la princesita
que peco indiscreta con el rubio paje,
pero que se apena porque Milonguita
ha dado un mal paso y llora su ultraje.
Que no se ha enterado que en una pavana
se lucieron reyes de blason y rango...
Su amigo, el malevo, hace filigranas
en el duro piso y al compas de un tango;
al compas de un tango donde abreva ahora,
para literarios implacables males,
en la suburbana paz evocadora,
la musa mistonga de los arrabales.
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