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Uno se cree
Que las mato el tiempo y la ausencia
Pero su tren
Vendio boleto de ida y vuelta
Son aquellas pequenas cosas
Que nos dejo un tiempo de rosas
En un rincon,
En un papel,
O en un cajon.
Como un ladron
Te acechan detras de la puerta.
Te tienen tan
A su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra alla o aqui,
Que te sonrien tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando nadie
Nos ve.
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