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Viene contento el nuevo,
la sonrisa juntandole los labios.
El lapiz "Faber" virgen y agresivo.
El duro traje azul de los domingos.
Decente. Un muchachito.
Cada vez que se sienta piensa en las rodilleras.
Murmura "Si, senor".
Se olvida de si mismo.
Agacha la cabeza.
Escribe sin borrones.
Escribe hasta las siete menos cinco.
Solo entonces suspira
Y es un lindo suspiro
de modorra feliz,
de cansancio tranquilo.
Claro, uno ya lo sabe,
se agacha demasiado.
Dentro de veinte anos,
quiza de veinticinco,
no podra enderezarse
ni sera el mismo.
Tendra unos pantalones mugrientos y cilindricos.
Y un dolor en la espalda, siempre en su sitio.
No dira "Si senor".
Dira "Viejo podrido".
Rezara palabrotas despacito
y dos veces al ano pensara convencido,
sin creer su nostalgia ni culpar al destino,
que todo, todo, ha sido demasiado sencillo.
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