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Y uno se cree, que los mato
el tiempo y la ausencia
pero su tren vendio el boleto de ida y vuelta;
son aquellas pequenas cosas
que nos dejo un tiempo de rosas
en un rincon, en un papel o en un cajon.
Como un ladron te acechan
detras de la puerta,
te tienen tan a su merced como hojas muertas;
que el viento arrastra de alla o aqui
que te sonrien tristes
y nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.
Son aquellas pequenas cosas
que nos dejo un tiempo de rosas
en un rincon, en un papel o en un cajon.
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